Los Cuervos de Galeana

Only God can judge me.

2011-10-03T09:25:00.000-07:00

Salmos 27:1-3.

2011-10-03T09:21:00.000-07:00

El Señor es mi luz y mi salvación, ¿de quién temeré?. El Señor es la fortaleza de mi vida, ¿de quién he de atemorizarme?. Cuando se juntaron contra mí los malignos, mis angustiadores y mis enemigos, para comer mis carnes, ellos tropezaron y cayeron. Aunque un ejército acampe contra mí, no temerá mi corazón; aunque contra mí se levante guerra, yo estaré confiado.

Sous le soleil de Satan

2011-10-03T09:11:00.000-07:00

Cuando se va hasta el final de la noche se descubre una nueva aurora..., la forma más elevada de esperanza es la desesperación superada. Georges Bernanos (1888-1948). Novelista, ensayista y dramaturgo francés.

Desesperación

2011-09-04T08:09:00.000-07:00

Las estaciones derraman su ruina mientras pasan,
pues en la primavera los narcisos alzan sus rostros
hasta que las rosas florecen en ígneas llamas;
y en el otoño brotan las violetas púrpuras
cuando el frágil azafrán suscita la nieve invernal,
pero los decrépitos y jóvenes árboles renacerán,
y esta tierra gris crecerá verde con el rocío del verano,
y los niños correrán entre un océano de frágiles prímulas.

¿Pero qué vida, cuya amarga voracidad
desgarra nuestros talones, velando la noche sin sol,
alentará la esperanza de aquellos días que ya no retornarán?.
La ambición, el amor, y todos los sentimientos que queman
mueren demasiado pronto, y sólo encontramos la dicha
el los marchitos despojos de algún recuerdo muerto.

Intellectualis

2011-09-04T08:04:00.000-07:00

A menudo pisamos los valles de Castalia
y de viejas cañas oímos la música silvestre,
ignorada por el común de las gentes;
e hicimos nuestra barca a la mar
que las Musas tienen por imperio,
y libres trazamos surcos en olas y espuma,
y hacia tierras seguras no izamos reacias velas
hasta bien rebosar nuestro navío.
De tales tesoros despojados algo queda:
la pasión de Sordello y el verso de miel
del joven Endimión; altivo Tamerlán
portando sus jades tan cuidados, y, más aún,
las siete visiones del Florentino.
Y del Milton severo, solemnes armonías.

My Married Lover

2011-09-04T07:32:00.000-07:00

¿Por qué me lamento después de conquistarte?
Porque la gracia vestal de tu espíritu
me incita incansable a perseguirte,
Y tú, como un espectro,
tratas de eludir mis abrazos;
tan intenso es tu masculinidad,
que verte,
es como besar la mano de un Rey.

Caricias que no conforman ninguna familiaridad;
sino que marca la justa altura
a la que puede aspirar la negligencia,
así como los sabios humildes
hostigan la gracia que confunden con imprudencia;
entonces tú, con cálidos favores,
alimentas la lealtad de un amor tan grande
que allí la presunción jamás se diferencia
en el acto o la palabra,
tan humildes como el hombre humilde puede ser.

Tus modales al llamarme "Señora",
me recuerdan la intensa cortesía;
y no menos el consentimiento de tu voluntad
que mi orgullo herido afectó.

Pero aquél noble estilo,
todavía te impulsa a un inalcanzable desierto;
mientras recuerdo tu risa y tu aliento.
Recuerdo que cuando todo está ganado
aún podemos preguntar,
reflejar la luz de la nieve sin esperanzas
que brilla en el éter de tu inteligencia.

Porque, aunque libre de otros templos,
conservo este santuario bajo los cielos;
ya que en definitiva
y resignándome a los hechos,
nunca podrás ser mío
completamente.

Carta de Beethoven a su "amada inmortal".

2011-09-02T12:58:00.000-07:00

Incluso cuando estoy en cama mis pensamientos van a hacia ti, mi eternamente querida, ahora y entonces alegremente, después otra vez tristemente, esperando para saber si el Destino oirá nuestra plegaria, para hacer frente a vida que debo vivir en conjunto contigo o nunca verte.

Sí, estoy resuelto a ser un extranjero vagabundo hasta que pueda volar a tus brazos y decir que he encontrado mi hogar verdadero con usted y envuelto en tus brazos puedo dejar que mi alma flote hasta el reino de almas bendecidos. Ay!, desafortunadamente debe ser así. Debes estar tranquila, tanto más pues sabes que te soy fiel; ninguna otra mujer podrá nunca poseer mi corazón, nunca, nunca.

Oh Dios, por qué debe uno ser separado de aquella que le hes tan querida. Para más, mi vida en Viena es actualmente desgraciada. Tu amor me ha hecho el más feliz y el más infeliz de los mortales. A mi edad necesito estabilidad y regularidad en mi vida, puede esto coexistir con nuestra relación? Ángel, acabo de oír que va el correo cada día, y por lo tanto debo cerrar ésta, de modo que puedas recibirla la inmediatamente.

Mantente tranquila; solamente al considerar tranquilamente nuestras vidas podremos alcanzar nuestro propósito de vivir juntos. Mantente tranquila, amame, hoy, ayer. Qué nostalgia llena de lágrimas por tí, por tí, por tí, mi vida, mi todo. Todos los buenos deseos a tí. Oh, continúa amándome, nunca juzgues mal el corazón fiel de tu amado. Siempre tuyo. Siempre mía Siempre de ambos."

Angel and Demon

2011-08-27T16:34:00.000-07:00

Sentado, en la gigante torre de tu canto, dádme un regalo por mi cuento y volaré: El reposo de tu dedo frágil y pálido deseo sobre mi frente, dulce lirio, pues sólo así descansará mi alma y mis puertas no estarán cerradas ... para tí siempre se abrirán.

You ... really got me.

2011-08-25T20:04:00.000-07:00

La Vocación del Poeta

2011-06-26T07:33:00.000-07:00

Hace un momento estaba sentado,
descansando a la sombra de los árboles,
cuando oí dar golpes
suavemente, como llevando el compás.

Quise enfadarme, hice un gesto,
pero acabé por resignarme,
y por fin, yo mismo, como un poeta
me puse a hablar en consonante.

Mientras hacía versos,
sílaba a sílaba,
me eché de pronto a reír,
y reí lo menos en cuarto de hora.`
¿Tú poeta? ¿Tú poeta?
¿Has perdido la cabeza?
"Si, señor, es usted poeta."
Pico, el pájaro, se encoge de hombros.

¿A quién acechas en el matorral?
¡Bandido! ¿A quién quieres sorprender?
¿Es una sentencia? ¿es una imagen?
En seguida pongo la rima;
de todo lo que se arrastra, de todo lo que salta
el poeta hace en seguida un verso.
"Si, señor, es usted poeta"
Pico, el pájaro, se encoge de hombros.

Las rimas son como flechas;
todo se agita y tiembla
cuando la flecha penetra
en el cuerpo de la pieza.
¡Mueres, pobre diablejo!
¡Ay!, como no sea de embriaguez!
"Si, señor, es usted poeta"
Pico, el pájaro, se encoge de hombros.

Versículos torcidos, llenos de precipitación,
palabritas locas que se atropellan;
hasta que, renglón tras renglón,
todo queda ensartado en la cadena.
¿Y habrá gentes crueles
a quienes esto divierta? ¿Poetas sin corazón?
"Si, señor, es usted poeta"
Pico, el pájaro, se encoge de hombros.

¿Te burlas, pájaro? ¿Te ríes?
¿Tendrás trastornada la cabeza?
¿Lo estará más mi corazón?
¡Cuidado no tengas que sentir!
Pero el poeta deja sus rimas,
aún irritado, breves y sinceras.
"Si, señor, es usted poeta"
Pico, el pájaro, se encoge de hombros.

Sickly Love

2011-05-08T19:09:00.000-07:00

La Flor del Amor

2011-05-08T18:04:00.000-07:00

No te culpo,
pues mía ha sido la culpa,
al no ser creada por la arcilla común.
Escalé la mayor de las alturas,
inalcanzable;
ví el aire pleno, el día más grande.

Desde lo salvaje de mi desperdiciada pasión
fui asaltada por una mejor, más clara canción.
Encendí una ligera luz de abnegada libertad,
luché contra la envilecida cabeza de Hidra.

Han sido mis labios barridos
hacia la música por tus besos,
y han sangrado.
Y tú has caminado junto a los ángeles
en aquella planicie verde y esmaltada.

He andado por el camino
donde Dante contempló los soles
brillando sobre siete círculos,
tal vez
observó a los cielos expandiéndose,
como si se abriesen sobre Florencia.

Y las naciones poderosas
que me han coronado, a mí,
que sin corona yazgo sin nombre,
y algún crepúsculo oriental
me ha encontrado de rodillas
sobre el umbral de la Fama.

Me he sentado en el círculo de mármol
donde el viejo bardo es igual al joven,
Donde la pipa siempre gotea su miel,
y las cuerdas de la lira siempre vibran.

Levantas los rizos de tu himeneo
desde el vino de las amapolas,
Con tu boca de ambrosía
besas mi frente,
envolviendo el amor noble que hay en mí.

Y en la primavera,
cuando las flores del manzano
tiñen el seno de las palomas,
en la hierba yacen dos amantes
que ha leído la historia de nuestro amor.

Han leído la leyenda de mi pasión,
y conocido el secreto amargo de mi corazón,
Besándose como nosotros nos hemos besado,
pero nunca lejos como nosotros lo estamos.

Pues la flor carmesí de nuestra vida
es devorada por el gusano de la verdad,
Y ninguna mano recogerá
los marchitos pétalos
de la rosa de la juventud.

Sin embargo, no me arrepiento de amarte,
¿qué otra cosa puede hacer un muchacho?
Los ávidos dientes del tiempo corroen,
persiguiendo las silenciosas huellas de los años.

El timón nos balancea en la tempestad,
y cuando la tormenta de la juventud haya pasado,
sin liras, sin laúd y sin coro,
la tranquila muerte del navegante finalmente llega.

Y dentro de la tumba no hay placer,
el ciego gusano consume las raíces,
el Deseo se estremece en cenizas,
y el árbol de la pasión no da frutos.

¿Qué otra cosa puedo hacer sino amarte?
La propia madre de Dios me es menos querida,
y menos aún la dulce Afrodita
elevándose como un lirio plateado sobre el mar.

He tomado mi decisión,
he vivido mis poemas y,
aunque la juventud
se haya perdido en indolentes días;
he descubierto que la corona de mirto del amante
es mejor que la del laurel sobre el poeta.

Prólogo

2011-04-09T20:28:00.000-07:00

Como si hubiese sido escrita
con el lenguaje del viento del deshielo:
hay en mí arrogancia, inquietud y contradicciones;
así como la primavera hace pensar en el invierno,
y al mismo tiempo desmuestra su triunfo sobre él,
victoria casi conseguida.

Pero con todo esto,
la gratitud está presente en mis páginas,
como si se hubiese logrado lo más sorprendente.
Agradecimiento de una enferma
por algo inesperado: su curación.

"Arte del buono e del bello":
¿no significa acaso las saturnales
de un espíritu que soportó
estóicamente una larga y tremenda presión
y de pronto se sintió invadido por la embriaguez,
por la esperanza de la curación?.

¿Acaso es extraño evidenciar
cosas imprudentes y locas,
que se aclare la maliciosa ternura
que enciende intrincados problemas?

Todas mis páginas contienen la fiesta
que sobrevino a las privaciones;
alegría ante el renacer;
esperanza en el futuro de las aventuras próximas,
de los fines que vuelven a ser accesibles
y en los que es válido creer.

Solitaria

2011-04-09T20:11:00.000-07:00

Aborrezco tanto el seguir como el guiar.
¿Obedecer? ¡No! ¿Y mandar? ¡Jamás!

Nietzsche decía:
"Aquél que no es terrible para sí, no inspira terror a nadie,
y sólo el que inspira terror puede dirigir a los demás"

¡Yo aborrezco hasta el dirigirme a mí misma!

Como a los animales de los bosques y de los mares
me perderé un momento.
Me acurrucaré a soñar en encantadores desiertos,
me seduciré y me recordaré a lo lejos.

El Día de la Ira

2011-03-21T17:46:00.000-07:00

Aquél día
se disolverán los siglos en cenizas.
Así lo profetizaron David y la Sibila.

Cuánto terror habrá en el futuro
cuando el juez esté por venir.
A juzgar todo con severidad.

La trompeta derramará su nota
por los sepulcros de los reinos,
reuniendo a los hombres ante el Trono.

La Muerte y la Naturaleza se asombrarán,
cuando resurja la criatura
para responder ante el juez.

Surgirá el libro escrito,
aquél que todo lo contiene,
y que juzgará al mundo.

Entonces, cuando el Juez se siente,
lo oculto se revelará,
y nada quedará sin castigo.

¿Qué diré entonces, pobre de mí?
¿A qué santo rogaré,
cuando ni los justos estén seguros?

Rey de tremenda majestad,
que al salvar, lo haces con desinterés,
sálvame, fuente de piedad.

Recuerda, piadoso Jesús,
que yo soy la causa de tu calvario,
no me pierdas en este día.

Buscándome, agotado os sentaste,
tu sufrimiento en la cruz me redimió,
que no sea en vano aquella labor.

Justo juez de la venganza,
concédeme el perdón
antes del día del juicio.

Vocifero, como un reo;
la culpa ruboriza mi rostro.
Perdona a este suplicante, Dios.

Tú, que absolviste a María (Magdalena)
y escuchaste el llanto del ladrón,
también a mí me diste esperanza.

No son dignas mis plegarias,
más tu eres bueno y con bondad actuarás
para que no me consuma en el fuego eterno.

Ubícame entre tu rebaño
y sepárame de los machos cabríos,
situándome a tu derecha.

Al confundir a los difamadores,
arrojados a las voraces llamas,
hazme convocar entre los benditos.

Ruego, suplicante y de rodillas,
el corazón oprimido, casi hecho cenizas,
tomad a tu cargo mi destino.

De lágrimas será aquel día,
en que resucitará del polvo
el hombre para ser juzgado.
Que sea perdonado, Oh Dios.

Piadoso Jesús, Señor,
Concédeles descanso, Amén.

Lost

2011-03-19T15:04:00.001-07:00

Entre muros.

2011-03-19T14:45:00.000-07:00

El sol inclemente
se escurre sobre mi cuerpo,
en un patio de olvido y gritos.

Camino, sobre el cemento seco,
despojada del anillo metálico
que la sociedad me dio para ser
mujer decente.

Me cuido ya no de ti
sino de las miradas lascivas
de aquellas que desean sólo la ternura,
la protección o quizás el sexo que me has vedado.

Te busco en los dias de gente,
de pláticas, de alegrías.
Para mi no hay visita hoy.

“ya se casó allá en el otro lado”
me dijeron los vientos
que traen tu aroma
en los recuerdos vagos
de los dias de amor.

Estoy aquí purgando
tú sentencia, que la sociedad
me impuso porque era tu mujer,
por quererte, por tener tus hijos,
tus noches y tus respiros.

Estos muros…
no aminoran el tiempo,
lo comprimen en sudores,
gritos, golpes y ojos que no duermen
de noche.

Porque la oscuridad,
trae manos de compañeras
o celadoras sin hombre;
gritos de locas que ya no
me perturban desde hace tiempo,
sólo su aullar nocturno lento y silencioso,
me recuerdan tu cobardía.

Me aferro a mi cuerpo
y busco en su carne muerta:
Sentir el correr del agua de río sobre mí,
sentir las manos de mi padre
sobre mis cabellos…ahora negadas.

Sentir la mirada de mi madre
que sólo ella me trae bendiciones,
sentir la sangre que me hace mujer,
sentir el vientre que parió tus hijos,
sentir el tiempo que me ha de llevar
de vuelta.

EN EL PRINCIPIO DIOS ME CREÓ A MÍ...

2011-03-19T14:29:00.000-07:00

Ahora que me miras
sabes que no he sido
tu criatura normal y predecible.

Soy la huraña,
la esquiva
y mi santa voluntad.
Soy mía,
sólo mía.

Y no tengo una fotografía familiar en la repisa
ni un perchero para colgar los abrigos y las bolsas.

Sé que algo quieres matar con tus labios
cuando me hablas y yo rechazo otra cerveza
por mantener mis fauces listas,
por ver si morirás bajo el látigo de mi lengua.

Al fin que mi boca es muy mía y no te ha prometido nada.
Das un sorbo a tu botella,
me sonríes.

Sabes tú cómo laten las heridas?

He resucitado en cada golpe
con esta llaga que colmo de razón
cada mañana
y no lloro por esta larva que llamamos vida
ni siento nostalgia frente a los vitrales
de la iglesia.

No conozco el remordimiento
ni su llovizna de sal.

En cualquier momento doy un tirón a la mesa puesta
y cómo vas a detenerme?.
Qué me van a importar a mí los lugares comunes
´o que mi silencio te desangre?.

Regresaré con el resto de mis días,
no importa.

Me queda mi afilada garra de pasión en la mirada
y, por si las dudas,
algunas víctimas dispuestas.

Confusion

2011-02-27T16:38:00.000-08:00

Things have changed,
they're not the same
now I must walk the other way... home.

Some days to remember, some days to forget.

2011-02-27T16:35:00.000-08:00

Dolore

2011-02-27T16:01:00.000-08:00

El dolor grande, ese lento y largo dolor que se toma tiempo y nos consume cual si con leña verde nos quemaran, es quien nos obliga a descender a las profundidades más hondas de nuestro ser y a desprendernos de todo bienestar, de toda media tinta, de toda suavidad, de todo término medio, donde tal vez ante habíamos depositado nuestra humanidad. Dudo mucho que un dolor así nos haga mejores, pero sé que nos vuelve más profundos porque aprendamos a oponerle nuestro orgullo, nuestra burla, nuestra fuerza de voluntad, como el piel roja que, horriblemente atormentado, se cobra con la lengua de su vergudo, o porque nos retiremos huyendo del dolor en la nada oriental que llama Nirvana, en la resignación muda, rígida, sorda, en el olvido y la desaparación de nosotros mismos, es el caso que siempre se vuelve convertido en otro nombre de esos peligrosos ejercicios de dominio de sí, con algunos signos interrogantes más y sobre todo con voluntad formada de interrogar en lo sucesivo mucho más que hasta entonces y con mayor profundidad, con mayor severidad, con más dureza y malicia y mayor silencio.

Se acabó la confianza en la vida: la misma vida es un problema. El amor a la vida sigue siendo posible, pero ahora ya se ama de otro modo. Para concluir, no he de dejarme en el tintero lo esencial: se vuelve regenerado de tales abismos, de semejantes enfermedades graves; se vuelve como si se hubiera mudado de piel, más cosquilloso, más maligno, con un paladar más fino para las cosas buenas, con la inteligencia más despierta, con una segunda inocencia, más peligrosa en el placer.

Los árboles sagrados

2010-11-11T12:30:00.000-08:00

"No habrá árbol que no brote
ni te dé fruto
si Dios está contigo;
si no, sólo zarcillos
darán tus vides"

Samuel Ibn Nagrella

El Fresno, árbol sagrado de los templarios.

El Olivo, la especie protegida de la diosa helénica Minerva.

El Cedro, protegido de la divinidad Artemisa.

El Pino, identificado con Atis.

El Tejo, donde los Druidas Celtas oficiaban sus ritos.

El Baniano, árbol sagrado de la India.

El Abedul, venerado por los pueblos de Siberia.

El Ciprés, árbol sagrado de los cátaros.

El principio de la eterna lucha entre el Bien y el Mal.

2010-11-11T12:15:00.000-08:00

Ahura Mazda, el dios del bien.

Ahrimán, el señor de las tinieblas.

¡Oh, Ahura Mazda!,
ante vos, Gush Urvan se queja:
¿Por qué me habéis creado?
El furor, el saqueo y la rudeza
han dominado toda la naturaleza.
Sólo vos sois mi apoyo;
mostradme a un salvador bondadoso
que instaure la prosperidad en el universo.

Últimas palabras dedicadas a mi mentor:

2010-07-31T09:06:00.000-07:00

Tú has sido mi enemigo, un enemigo que ninguna mujer ha tenido jamás.

Yo te ofrendé mi vida, y tú la desafortunaste para satisfacer las más bajas y despreciables de las pasiones humanas: el oído, la vanidad y los apetitos. En tan poco tiempo destruiste, en mí, todo respeto. Ya no me quedaba otra cosa que hacer sino amarte.

Yo sabía que, si me permitía odiarte en medio del páramo de la vida, el cual debía atravesar, y sigo atravesando, todos los manantiales aparecerían envenenados.

¿Ya vas comprendiendo un poco?

¿Esta por fin despierta tu imaginación del letargo mortal en que ha estado sumida?

Tú más que nadie, sabe lo que es el oido. ¿Empiezas a vislumbrar lo que es el amor y su esencia?. Todavía no es tarde para que lo aprendas, aunque a mí el enseñártelo me haya costado el sufrimiento.

Después de mi terrible condena, con el traje de dolor ya puesto, y una vez que se hubieron cerrado detrás de mi las puertas de este calabozo, me vi debajo de las ruinas de mi espléndida vida, muerta de miedo, confundida por el terror, anonadada por el sufrimiento. Pero no quería odiarte. Todos los días me decía: "He de conservar el amor hoy en mi corazón: pero, ¿cómo podré soportar el día?". Recordaba que, al menos intencionalmente, no habías obrado mal conmigo; me esforzaba en pensar que el azar era quien había disparado el arco, para que la flecha, pasando por entre las juntas de la coraza, atravesase a un rey de parte a parte.

Pensar, para juzgarte, en el más pequeño de mis sufrimientos, en la más íntima de mis pérdidas, me parecía algo injusto. Y decidí considerarte como un mártir. Me esforzaba en creer que acabaría por caerse la venda que te había cegado durante tanto tiempo y que por fin meditarías lo que alguna vez me enseñaste:

"Quien el cristal del corazón del poeta rompe,
dejando éste al descubierto ante las torpes miradas,
es para mí una carencia de sensibilidad en el arte"

Los amantes de Doisneau

2010-06-27T08:48:00.000-07:00

Naila by Lila Downs

2010-06-06T09:44:00.000-07:00

Las Sinfonías del Mal Tiempo

2010-06-05T11:29:00.000-07:00

2010-06-05T11:23:00.000-07:00

2010-06-03T09:32:00.000-07:00

Los precursores de la mentira (El País de la Simulación).

2010-05-30T13:54:00.001-07:00

Los hombres célebres, como son, por ejemplo, los políticos, no eligen sin cálculo a sus amigos y aliados: de uno quieren un poco del lustre y de reflejo de su virtud; de otro el temor que inspiran ciertas cualidades sospechosas que todo el mundo le atribuye. A otro le roban su reputación de perezoso y holgazán, por convenir a su fin pasar en ciertos momentos por descuidados e indolentes- así ocultan que están al acecho-. Unas veces necesitan tener a su lado al caprichoso, otras al investigador, otras el pedante, cual si se tratase de la presencia de su propia persona; pero también sucede frecuentemente que dejan de tener necesidad de todos éstos. Por eso gastan continuamente su séquito y sus apariencias exteriores, mientras que todo parece querer empujarse en ese acompañamiento y aspirar a darle carácter. Su reputación se transforma incesantemente, lo mismo que su carácter, pues lo variable de sus medios requiere estas mudanzas y saca a escena tan pronto una como otra de sus cualidades reales o figuradas; y sus amigos y aliados forman parte de estas cualidades escénicas.

Por el contrario, es “necesario” que lo que quieren permanezca firme como esculpido en bronce y resplandeciendo a lo lejos, y esto exige también a veces su comedia y su juego escénico.

Diego

2010-05-30T13:53:00.001-07:00

Para la sociedad la pérdida de un individuo, sea el mejor o el peor de entre nosotros, es un sacrificio insignificante. Lástima que tal sacrificio, en ciertos casos, es necesario pero sería mucho más necesario que el individuo pensara de diferente manera y concediese mayor importancia a su conservación y desarrollo que a su trabajo en beneficio propio.

Por eso, sinceramente, no se lamenta la pérdida del individuo laborioso por él mismo, porque en dado caso la desinteresada sociedad hubiese trabajado con más método para conservarlo más tiempo.

Se reconoce sin duda la ventaja que habría producido esto, pero se tiene más superior y más duradera la ventaja de que se haya consumado el sacrificio, recibiendo nueva y visionaria confirmación el sentimiento de la víctima destinada al sacrificio.

En todo caso hay que respetar más el pudor con que la naturaleza se esconde, detrás de enigmas e incertidumbres y desmentir las grandes mitificaciones humanas creyendo en que el hombre más perjudicial posiblemente sea el más inútil para la conservación de la especie.

Así que Diego, sigue tus mejores o peores inclinaciones buscando tu perdición; así algún día serás probablemente un bienhechor de la humanidad y conseguirás quien te alabe y que te burle.

Not Allen Ginsberg´s Howl

2010-05-25T07:20:00.000-07:00

I.

Para Carl Solomon (que somos todos)

Yo vi las mejores mentes de mi generación destruidas ante una computadora, sufriendo escalofríos, anorexia, histéricas, desnudas.

Drogándose en calles blancas, evitando ser tocadas por la aurora, buscando furiosamente el último gramo de Prozac.

Derrotados con cabezas de televisor ardiendo por la moderna desconexión “paradisíaca”, con el dínamo reconstruido en la maquinaria de la noche.

Quienes riqueza y trajes Armani y mandíbulas incesantes y dislocadas se sentaron fumando en la luminosidad sobrenatural de habitaciones de hoteles de cinco estrellas flotantes sobre la cúspide de las ciudades contemplando torres fantasma.

Quienes cerraron sus cerebros al Cielo bajo el signo del dinero y vieron ángeles mahometanos iraquíes iracundos escenificando sobre tejados de viviendas iluminadas bombardeadas.

Quienes pasaron por universidades con tabiques nasales pulverizados adorando el internet y la comida lite.

Quienes fueron aceptados en las academias por ser políticamente correctos y por publicar odas obscenas contra la Rusia destruida por taparle las ventanas al cráneo.

Quienes se deslizaron en cuartos con el control remoto en la mano y, en calzoncillos, se masturbaron con el mercado en cestos de basura y escucharon el terrorismo tras la pared.

Quienes se rehusaron a viajar por carretera, a tomar el sol y a ingerir drogas orgánicas.

Quienes comieron manjares y luego los vomitaron, tomaron agua y también la vomitaron, condenados, llevaron sus torsos bulímicos anónimos noche tras noche.

Sin sueños, con drogas, con pesadillas en vigilia, alcohol y androginia como estigma que se extiende a los límites de la libre competencia.

Cales tenebrosas tumultuosas, tradicionalmente modernas, identificables, sin nubes vibrando ni relámpagos en la mente, brincando más allá del ciberespacio.

Quienes ya no hablan con nadie, intelectos enteros arrojados plagados de lugares comunes y risas fingidas, charlando, susurrando, gritando, vomitando hechos y recuerdos, anécdotas.

Quienes ya no estudian a Plotino, San Juan de la Cruz, Poe, telepatía, kábala, bop porque entre sus manos vibró incesantemente el llamado de un teléfono.

Quienes se ríen asumiendo que la filosofía es nombres y apellidos, slogans. Hegel en tres líneas y afirman que una mano lava a la otra.

Quienes solitarios atravesaron las calles de todos lados buscando sordomudos que no pudieran responderles y ni eso encontraron.

Quienes pensaron, permitieron que sólo estuvieran locos cuando la ciudad resplandeció en éxtasis y special K ante el sonido de un DJ.

Quienes corretearon nuevas experiencias para evitar la soledad en algún punto del mundo buscando rock o sexo o sopa y siguieron ignorando a la periferia y a la Eternidad, ambas empresas sin esperanza.

Quienes se quemaron los brazos con cigarrillos no como protesta contra el ofuscamiento narcotizante del capitalismo y la globalización.

Quienes distribuyeron panfletos Súper Consumistas en Union Square gimiendo y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Álamos celebran sus caídas, festejos bajo el Muro de Wall Street.

Quienes creyeron en la utopía del siglo de las luces, se bebieron a Kant sin entenderlo, se intoxicaron de existencialismo girando sobre su propio eje.

Quienes hicieron del arte algo vacío, se avergonzaron de ello e inventaron que éste era un lenguaje complicado.

Quienes hicieron del método científico una religión y se lanzaron por el mundo a predicar.

Quienes confiaron que con tres dólares de droga iban a cambiar las cosas y fueron sorprendidos por la vejez.

Quienes cambiaron de cara, de senos, de sexo tantas veces como el dinero puede pagar.

Quienes quisieron ir más allá de todo y ahora no están en ningún lado, y tampoco les importa.

II.

P.D. Carl Solomon no estoy contigo en Rockland donde tú estás más loco que yo.
¡No estoy contigo!
¡No estoy contigo!
¡No estoy contigo!
¡No estoy contigo en ningún lugar!
¡Estás solo!¡Estamos solos!

Estoy sola.

My Lagan Love

2010-05-15T10:49:00.000-07:00

Cuando los arroyos cantan canciones de cuna,
hay golpes de una feria de lirio.
Cuando el crepúsculo brilla en sus ojos,
la noche está en su cabello.

Y al igual que un enfermo de amor Lennan-Shee,
ella tiene el corazón en la esclava;
No hay vida, no hay libertad,
cuando el amor es el Señor de todos.

Y a veces cuando el escarabajo de cuernos,
¿Acaso arrullado la víspera a dormir,
robó a ella Lord Randell?.

Allí, en piedra canto de los grillos
se aviva el fuego Bogwood,
y tararea en voz suave y dulce
la canción del deseo del corazón.

Su satisfacción, al igual que su amor por mí,
¿Está dentro de su corazón.
su cálido beso es la felicidad.
Eso no tiene mancha de pecado.

Stereotipos

2010-05-09T12:17:00.000-07:00

Estoy harta de lo mundano,
del ruido que causan los prejuicios
implantados por una sociedad monótona.
Estereotipos predecibles
del atado interés social.
Entes masificados,
pero aún tengo la esperanza
en mi individualidad
de que prevalezca
el cambio
hacia una libertad mental.

Cordis

2010-05-09T11:54:00.000-07:00

Tu tiempo, mis días enteros.
Tu alma, mi esencia.
Tu corazón, mis latidos.
Tus palabras, mis caricias.
Tus abrazos, mis besos.
Tus lágrimas, mi llanto.
Tus maldiciones, mis golpes.
Tus nervios, mi desesperación.
Tus poemas, mi arte.
Tu vida, mis deseos de vivir.

Sigues en mi pensamiento,
vives en mis sentimientos,
aunque el amor fue efímero
pero el dolor es eterno.

Mi flor de lis

2010-05-09T11:46:00.000-07:00

Abre tus pétalos,
hermosa flor
y que todos vean
tu bello resplandor.
Abre tus pétalos,
hermosa flor
y presume tu color
para que
los que quieran
volver a sentir el amor
se enamoren
de tu corazón.

Abre tus pétalos
hermosa flor
y llena de vida
los espíritus
que no tienen color.
Abre tus pétalos
hermosa flor
y sana las heridas
que hay en mi alrededor.

En qué creer entonces?

2010-05-02T12:46:00.000-07:00

Nos cuesta trabajo entendernos. Buscamos palabras y tal vez buscamos también oídos. ¿Qué somos, entonces?...

A costa de dolores que nos han vuelto fríos y duros, hemos adquirido la convicción de que los acontecimientos de este mundo no tienen nada de divinos, ya ni siquiera nada de racionales, nada de justos y compasivos. Sabemos que en el mundo en que vivimos, quizá ya no existe un Dios que se levante contra la impunidad del homicidio de una infante que no tenía nociones de la maldad y de quien su muerte "se convirtió en una prueba más de la improvisación, la ligereza, y la torpeza de las instituciones encargadas de procurar justicia en el país" según la revista Proceso.

Terminaremos convencidos de que sólo existe un Dios que es inmoral e inhumano, aunque por mucho tiempo le hemos dado una interpretación falsa y engañosa acomodada a nuestros deseos y nuestra voluntad de veneración, es decir, a una necesidad, pues el hombre es un animal que venera.

Nos libramos bien de decir que el mundo tiene menos valor al presente que nos pareciera hasta ridículo que el hombre pretenda inventar valores. Esa desconfianza implacable, honda, radical, se apodera cada día más de nosotros; nos tiene peligrosamente sujetos y podría llegar a poner a las generaciones futuras en esta terrible alternativa: Suprimamos lo que veneramos o suprimamonos a nostros mismos.

Nosotros los pobres, ustedes los...

2010-05-02T11:56:00.000-07:00

"Para favorecer los intereses del narcotráfico en el estado de Hidalgo", es una de las acusaciones contenidas en una denuncia de hechos presentada el 11 de Marzo pasado ante la SIEDO (Subproduraduría General de Investigación Especializada en Delincuencia Organizada) para descubrir si los presuntos nexos de la clase política hidalguense con Heriberto Lazcano, líder de los Zetas, son ciertos.

Hoy en día nuestra suerte es amarga, nuestra esperanza incierta, se necesita un trabajo ímprobo para inventar un consuelo que nos sirva, pero ¿a que?, ¿Cómo podríamos sentirnos en nuestra casa y a nuestras anchas en lo presente los que somos hijos del porvenir?. Somos enemigos de todo ideal que pueda hallar un asilo, un hogar en este momento de transición frágil y desmoronado; y respecto a la realidad de un ideal semejante, no podemos creer en su duración, ya está muy adelgazada la capa de hielo que puede soportar todavía algún peso y hay muchos buitres en la vecindad.

No queremos conservar nada de lo pasado. No trabajamos por el progreso. No tenemos necesidad de taparnos los oídos para dejar de oír a las sirenas de lo porvenir que suenan en la plaza pública. Lo que dicen: ¡igualdad de derechos!¡sociedad libre de corrupción!¡no más señores ni siervos!, ya no nos llama la atención.

Todo eso es parte para que nos sintamos incómodos en una época que gusta de reivindicar el honor de ser la más humana y las más caritativa, la más justa. Pero es muy triste que estas hermosas palabras sugieran pensamientos recónditos tan feos, que no veamos en ellas más que la expresión y el disfraz del aplanamineto más profundo, del cansancio y la disminución de fuerzas.

La Suite del Dolor

2010-04-17T10:31:00.000-07:00

Percibamos, ahora, la incierta calma divina que olvida sus promesas. Predica palabras de las que no sabe sus alteraciones futuras. ¿Reina altiva o fugitiva de un mundo en el que las nubes son sombras?.

Siendo yo la que quiere olvidarse del dolor procreado en mis entrañas, no me hagas arrepentirme de mis placeres mundanales, legislador de las naciones. No soy yo quien vuelve sino mis pies esclavos...

...pero dejo mis escritos de soledad dedicados a mi antecesor, digno de abandonarme, esperarando a que la luz derrote mi oscuridad en un rincón eterno.

Dedicatoria:

2010-04-13T10:15:00.000-07:00

De nuevo te alejas.

Vagas formas
que allá
en los días de mi juventud
le mostré
a tu turbada vista.

Intentaré retenerte esta vez?.
Siento mi corazón
inclinado
todavía a aquellas ilusiones?.

Sabes la manera
de atraer el espíritu del saber,
y jamás
me he visto tan perpleja
por la caída de tus deseos
por complacer a la multitud
que no vive y no deja vivir.

Esa multitud fatal
vestida de raso,
resplandeciente de oro
y cargadas de pedrerías;
que brillan
menos que tus ojos azules;
que cuentan pasiones llenas de vigor
pero diversas como lo son sus bellezas
y que se empeña en poblar
el vacío anaquel
de un náufrago
en una isla desierta.

Somnus

2010-04-08T11:06:00.000-07:00

Sueño,
escalofriante sueño cruel
que desafía
mi subjetiva
complejidad mental.

En él
te encuentras
bajo la autoritaria oscuridad
de un túnel
que sólo conoce
la iluminante bendición
de la incandescente luz roja
que descansa
en los párpados
que cubren
tu inquieta mirada
trastocada por el miedo.

Me tomas de las manos
que contagian
mis venas de desesperación.
Tus lágrimas
me imploran
que detenga a los adversarios
que desbordan
sus insaciables deseos
por oprimir tu víctima razón;
pero mi memoria
inicia la acertada recapitulación
del día
en que tu boca sentenció mi corazón,
del día
en que tus palabras
me otorgaron mis anhelos de morir.

Ahora,
es tu turno de reencarnar
al barón francés
ofreciendo tu mudo aliento
al legado
de mi inescrupulosa
conducta vengativa
heredada
por la filosofía florentina
de tus cátedras.

2010-04-08T11:02:00.000-07:00

Puesto que ya no es grande vuestra gloria;
puesto que vuestra potencia ya no existe,
-y aunque sin gran derecho a la piedad-
vuestra sangre dominará todavía un poco...

Todos los hijos del alba, la prole del alba,
no serán de vosotros;
sólo los grandes habladores se os abandonarán.

Los del Daño, los de la Guerra, los de la miseria,
vosotros que hicisteis el mal,
lloradlo.

Libro del Consejo

2010-04-08T10:55:00.000-07:00

"A través de varias escenas presentadas por la profecía, cae la sombra fatídica de una figura que a la vez es imponente y ominosa. Bajo diferentes nombres y alias, como un criminal, se ponen delante de nosotros su carácter y sus movimientos. Tenemos la intención de referirnos a éste, que es la intención plena de la maldad y la manifestación final de la blasfemia"

Arthur Walkington Pink, Octubre 1923.

Rimus Remedium o cómo se consuelan los poetas enfermos

2010-04-02T09:05:00.000-07:00

¡Bruja del tiempo,
de tu boca corren
lentamente las horas unas tras otras;
en vano mi repugnancia grita:
"¡Maldito sea el abismo
de la eternidad!"

El mundo es de bronce, es
un toro fogoso, insensible a los lamentos.
Con la punta de un puñal mi dolor escribe
en mi cerebro:
"El mundo no tiene corazón
y sería locura guardarle rencor por eso".

¡Escancia todas las adormideras!
¡Vierte la fiebre! ¡El veneno en mi cerebro!
Hace mucho tiempo que pulías mi mano y mi frente.
¿Qué preguntas? ¿Qué? ¿Cuánto?
¡Ah, malhaya la ramera
con su burla!

-No vuelve.
Hace frío fuera, oigo llover.
¿Debí ser más amable contigo?-
-Toma, mira el oro. ¡Cómo brilla la moneda!
¿Te llamaré,"Dicha?"
¿Te bendeciré, fiebre?

La puerta se abre;
llueve a torrentes hasta sobre mi lecho;
el viento apaga la luz, ¡Oh desgracia!.

Blessed are the dead who die in the Lord 1862

2010-04-01T23:00:00.000-07:00

Fragmento a mi mentor:

2010-04-01T09:40:00.000-07:00

En esta noche
cruda, amarga:

Mis lágrimas,
se entrelazan con el silencio.

Mi mente,
se pierde en la agonía.

Mi ser,
desconoce el consuelo
de la serenidad.

Tu abandono,
le dicta poemas de soberbia
a mi corazón.

Tu indiferencia,
acaba con mi orgullo.

Pero con todo esto
apuesto
mis minusculos deseos
de sobrevivir
a que:

Siempre
siempre
siempre

estarás
en las palabras
que mi boca enuncie
al arte de la conciencia.

Vivirás
en la ideología
de mi opinión
que se rinde
ante
la eterna búsqueda
de la razón.

2010-04-01T09:32:00.000-07:00

No dejemos que el olvido nos separe,
pues tu corazón seguirá latiendo en mi espíritu.

No dejemos que el camino nos fatigue,
pues la esperanza guardará la ilusión.

No dejemos que la ignorancia sea nuestra compañía,
pues hemos demostrado ser inteligencia poética.

Díctame tu política que yo te dictaré mi poesía.

Mal tiempo

2010-03-31T13:10:00.000-07:00

Es mi cuarto, mi noche, mi vino.
Hora de Dios creciente.
Obscuro hueco aquí bajo mis manos.
Invento mi cuerpo, tiempo,
y ruinas de mi voz en mi garganta.
Apagado silencio.

He aquí que me desnudo para habitar mi muerte.

Sombras en llamas hay bajo mis párpados.
Me adentro en la oquedad sin palabra posible,
en esa inimaginable orfandad de la luz
donde todo es intento, aproximado afán y cercanía.

J. Randell se llama.

Él puso en mi corazón imposibles imágenes
y una gran libertad desconocida.

Voces llenas de ojos en el aire
corren la obscuridad, muros transitan.
(Lamento abandonado en la banqueta.
Un grito, a las once, buscando mi conciencia).

En paz, serena,
fumo mi nombre, recuerdo.

Porque caí, como una piedra en el agua,
o una hoja en el agua,
o un suspiro en el agua.
Caí como un ojo en una lágrima.

Y me sentí mujer para toda humedad,
suave en cualquier ternura,
lenta en todo callar.
Fui la primera -hasta la última-
en ser amor y olvido,
ni amor ni olvido.
(Porque soles opuestos...
Siempre el mismo y distinto.
Igual que sangre en círculo, al corazón, igual.)

El porvenir que cae me filtra hasta perderse.
Yo soy: ahora, aquí, siempre, jamás.

Amanece de tarde. Sin Sol.
(Para sus manos un guante: mi corazón).

Yo le hubiera injertado mis labios
en sus brazos, de dos en dos.

Ya no me alegro cuando estoy triste.
Apenas frío. Minuto en Ron.

A lo largo de mí todos los muertos
bien muertos son.
(A las 5. Puntuales.
En el número 5 del panteón).

Entonces se envidian suspiros en las rosas,
besos-palomas de balcón a balcón.
Pero la sucia noche revolvía alfileres,
sábanas, rezos, cruces, luto de amor.

Caras agrias, en sombra, el deseo encendió.
Muro de agua, la angustia, se levantó.
Humo rojo en mis venas. Transfigurado cielo.

Magia de amor errante.
Fantasma, sombra, unmbral-

Algo que soy, me viene a llevar.
Eso que nunca he dicho
empiezo a callar.

¡Cómo el viento en retazos,
cómo la lleva en granos,
cómo de azul cristal.!

2010-03-29T12:52:00.000-07:00

¡Que nadie pregunte qué mano ha trazado estas páginas: una obra como esta es en cierta medida impersonal. Responde al llamado de la conciencia: concebida por todos, alguien la ejecuta y la autora se eclipsa, pues sólo es el redactor de un pensamiento del sentir general, un cómplice más o menos oscuro con la coalición del bien.!

No estará exenta su lectura de frecuentes y vivas diversiones; no obstante, es preciso proceder con lentitud, como conviene que se lean los escritos que no son frivolidades.

2010-03-21T22:10:00.000-07:00

...y cuánto se deja atrás?.

Aquél vacío, aquél agotamiento, aquella incredulidad, aquella congelación en plena juventud, aquella senilidad prematura, aquella tiranía del dolor alentada por la del orgullo que no deja el consuelo de aceptar aislamiento para protegerse del desprecio de los otros, aquella limitación a lo que tiene el conocimiento de amargo, de áspero y punzante.

¿Con quién podré compartir esto?

Quien pudiera sentir lo mismo, apuntaría un poco de locura a mi favor...

El mal

2010-03-21T22:00:00.000-07:00

Examinad la vida de los hombres y de los pueblos, la de los mejores y más fecundos, y decidme si un árbol que ha de elevarse orgullosamente al aire se puede librar del mal tiempo y de las tempestades; si la hostilidad y la resistencia del medio exterior y todas las manifestaciones del odio, de la envidia, de la testarudez, de la desconfianza, de la dureza, de la codicia y la violencia no son circunstancias favorables, sin las cuales sería imposible un grande crecimiento, ni aún de la virtud. El veneno que mata al débil es un reconstruyente para el fuerte y éste no le llama Veneno.

Los poderes del miedo

2010-03-20T14:26:00.000-07:00

"No se disiente con el hereje. Si se convierte, se le vuelve a aceptar, si se niega a convertirse, se le condena; no hay muerte más hermosa que la muerte por el fuego"

Máximas lapidarias esgrimidas por la Inquisición medieval.

"Se le consiente a Lucifer su aparición ante los devotos adoradores bajo la forma de un gato negro o de un sapo, y les exige ser besado en señal de pleitesía: si gato, abominablemente, debajo del rabo; si sapo, horriblemente, en la boca"

Guillaume d´Auvergne.

Palabras de un Monje Cisterciense

2010-03-20T14:06:00.000-07:00

El hombre del siglo, en tiempos medievales, solía ser un hombre comprometido por voluntad o sometimiento. A las rigideces de una sociedad con estamentos difícilmente permeables, se contrapone una vivencia espiritual mucho más profunda que hoy sería irreconocible. Su semilla serán viejos conocimientos y cosmovisiones de lo trascendental, que permanecían latentes en el subconsciente de aquella sociedad, y que los frecuentes contactos realizados a través de las cruzadas dirigidas a Tierra Santa permitieron renacer.

Apariencias, ésta sería la palabra que definiría los motivos por los que la oscuridad no puede dejarse deslumbrar.

"No os fijéis en mi tez oscura,
es el sol el que me oscureció.
Enfadados contra mí, los hijos de mi madre
me hicieron guardiana de las viñas;
pero ni la mía propia supe guardar."

Cantar de los Cantares I,6.

Preludio que las monjas de la abadía occitana de Fontevrault no cesaban de interpretar al tiempo que los nobles trovadores incluían sus alusiones en rimas corteses y enamoradas.

Cielo y Purgatorio dantescos

2010-03-19T20:39:00.000-07:00

El precio del Cielo, según Dante en la Divina Comedia, comienza con una purga para pecadores arrepentidos. A los virtuosos les espera la contemplación de Dios.

Tres círculos de luz cegadora se superponen, representando la Santísima Trinidad, las 3 personas de Dios: Padre, Hijo y Espíritu Santo.

Todo el Universo está regido por nueve círculos que le dan orden y movimiento.

El cielo Empíreo: La Virgen María: Rosa de luz que permite el ascenso.

El cielo Cristalino: Los coros angélicos y el resplandor divino.

El cielo de las Estrellas: El séquito de Jesucristo, donde también habita Adán.

El cielo de Saturno: Los espíritus contemplativos (desaparece la sinfonía de la esferas).

El cielo de Júpiter: Los justos.

El cielo de Marte: Los mártires de la Iglesia.

El cielo del Sol: Los 12 teólogos más brillantes que el Sol.

El cielo de Venus: Las almas amorosas.

El cielo de Mercurio: Los que obtienen gloria y fama a causa de sus buenas acciones.

El cielo de la Luna: Los que aún no cumplen sus votos religiosos.

Espíritus de luz en el cielo de los justos hacen la forma de un águila y habla como si fuera una sola persona.

Dante cae en un sueño donde un águila lo rapta y despierta asustado.

Arcángeles

2010-03-19T19:12:00.000-07:00

"Arcángeles del Señor, bendecidlo: vosotros fuertes ejecutores de sus órdenes, que obedecéis al sonido de su voz" Salmos 103:20

Gabriel: Paciencia

Miguel: Humildad

Samuel: Compasión

Uriel: Diligencia

Rafael: Caridad

Jofiel: Templanza

Zadkiel: Castidad

Demonios

2010-03-19T18:58:00.000-07:00

"Apartaos de mí, malditos, al fuego eterno que está destinado al diablo y a sus ángeles" Mateo 25:41

Lucifer: Soberbia

Leviatán: Envidia

Belfegor: Pereza

Mammón: Avaricia

Belcebú: Gula

Asmodeo: Lujuria

Neginot sobre Seminit

2010-03-19T10:15:00.000-07:00

Señor, no me reprendas airado,
no me castigues indignado.

Tenme compasión, Señor,
porque desfallezco;
muéstrate benigno, Señor,
porque estoy débil;
cúrame Señor,
que todos mis huesos tiemblan.

Aún mi alma tiembla toda;
y tú, Señor, ¿hasta cuando...?.
Señor, dame una mirada,
salva mi vida,
líbrame de su constante amor,
pues en la muerte nadie te recuerda.
¿Quién te glorifica en la región de los muertos?.

Cansado estoy de gemir,
todas las noches inundo en llanto mi lecho,
empapo la cama con mis lágrimas;
languidece de llorar mi vista;
viejo prematuro me hicieron mis contrarios.

Desfallecen mis ojos por causa del dolor;
desfallecen por culpa de mis enemigos.

Retiraos, malechores;
oyó el Señor mis gritos y mi llanto.
El Señor puso atención a mi plegaria,
mi oración la recibió el Señor.

Todos mis enemigos quedarán
avergonzados y confundidos;
¡su repentina vergüenza los hará retroceder!.

SALMO 6

Indivisa Manent

2010-03-18T11:55:00.000-07:00

El fracaso, la desgracia, la pobreza, el dolor, la desesperación, el sufrimiento e incluso las lágrimas, tus palabras que salen de mis labios entrecortados y enfermos, el remordimiento que siembra de espinas mi senda, la conciencia que condena, la miseria que se cubre la cabeza de ceniza, las angustias de mi alma que se visten con toscos lienzos y mezclan hiel en mi bebida, y la humillación voluntaria que castiga: todas estas cosas me hacen retroceder horrorizada. Y como había decidido no saber nada de ellas, hube de probarlas todas; de alimentarme con ellas y renunciar a toda otra comida, pero no lamento ni un momento haber vivido para tí, viví para tí intensamente, cual debe hacerse todo lo que se hace.

No hubo ninguna copa de tus penas de la que yo no bebiese. Descendí, al son de la flauta, la senda florida y me alimenté del arte de tu jardín. Pero continuar con esa vida hubiera sido una equivocación: mi vida habría quedado incompleta, y era preciso seguir avanzando.

Como es natural, todo esto se haya encarnado en mi arte y me proyecta hacia el exterior. Y no podía ser de otro modo. En cada momento aislado de la existencia uno es aquello que será, no menos que aquello que ya ha sido. El arte es un símbolo, como también lo es el hombre.

Pensar, para juzgarte, en el más pequeño de mis sufrimientos, en la más íntima de mis pérdidas, me parece algo injusto, pero tu silencio castiga mi razón y no necesito saber más de ese imperio de indiferencia e insensibilidad.

2010-03-16T21:12:00.000-07:00

Explain me the reason why I´m so much in pain.

Roads

2010-02-27T16:45:00.000-08:00

2:36am.

La luna llora estrellas al escuchar el lamento de Susana mientras canta “Love came here”, cover de Lhasa de Sela, para continuar con "La Marée Haute", en el Café “La Confession”: un pequeño y bizantino lugar donde todos los viernes se congregan por las noches, los corazones desahuciados a desahogarse con la vibración fantástica de la voz de Susana.

Al último acorde de la guitarra acústica de Francisco, Susana finaliza con un suspiro prolongado, prosigue un silencio entendible de la audiencia. Ella baja la mirada, suelta el micrófono que guarda sus huellas digitales sudorosas y pone las manos sobre sus rodillas. Pasan 7 segundos, voltea a ver a Juan Carlos y en voz baja le dice: “Rising”. Trata de acomodarse estando sentada en un incómodo banco alto de madera, baja la orilla inferior de su vestido de cuero negro hasta las rodillas y empieza a cantar. Odia interactuar con el público. Juan Carlos comienza la melodía con su Korg, un teclado sofisticado que compró con sus ahorros en la universidad.

Susana canta la primera estrofa mientras su banda la acompaña. Mantiene los ojos cerrados y en el primer enunciado del coro, sobresalen lágrimas de su hermosa mirada azul, estropeando su maquillaje. Ella, sin importarle, continúa al compás del teclado de Juan Carlos y termina la canción con un suspiro más corto que el anterior. El público conoce las reacciones de Susana en esas condiciones, así que se abstiene de aplaudir.

La banda espera la señal de Susana para la siguiente canción pero ella se levanta rápidamente, arroja el insoportable banco, toma su chaqueta y sale a la calle, azotando la puerta con desesperación. Camina hasta la esquina evadiendo la luz de la luna llena que la escuchaba con atención. Se pone su chaqueta negra, que fue propiedad de su hermano mayor. Se recarga en la pared y se seca las lágrimas con las manos frías. Saca un listón rojo de uno de los bolsillos de su vestido y recoge su hermoso cabello rubio, largo y ondulado con olor a manzanilla. Del otro bolsillo de su prenda, saca un cigarro y un encendedor de plata. Lo prende y lo consume en 11 minutos. Mira a su alrededor y goza de la profunda y silenciosa oscuridad que la arropa.

Juan Carlos sale del café y busca a su vocalista. Sin complicaciones la encuentra desolada en la esquina.

- Esta vez no fuiste tan lejos - le dice el tecladista con una mirada y sonrisa de alivio.

Susana lo mira con arrogancia y no dice nada.

-Están recogiendo todo para irse y el público ya vació el lugar. Cuando quieras- finaliza él.

Ella se toma su tiempo para dialogar con su soledad y 20 minutos después regresa al pequeño lugar. Busca a Juan Carlos quien escogió la mesa más pequeña y escondida del café para conversar con Susana a solas. Ella camina hacia la insignificante mesa y se sienta con fastidio. Se quita la chaqueta y la pone sobre el respaldo de su silla. Toma un sorbo de su capuccino vainilla que previamente había sido pedido por su compañero, levanta la mirada y dice:

-Sabes que me molesta que te metas en mis asuntos-

-Me encanta cuando predices equivocadamente las cosas- le dice él en tono de burla.

-Qué quieres decir?- le dice ella, como si se le escapara el tema que imaginó.

Él se levanta bruscamente de su silla, se pone su saco verde que había colocado en la mesa de a un lado. Se acerca al oído izquierdo de ella y susurrando le dice:

-Estás fuera de mi banda, talento desperdiciado-

Se retira lentamente esquivando las demás mesas que estorban su paso y sale del café.
Ella permanece sentada y callada. Se encuentra con los minúsculos ecos que emiten las paredes del pequeño café a causa de las voces de los meseros que conversan sobre la baja quincena y los intolerables horarios. Cinco minutos después, se acerca uno de ellos a recoger la copa de vino vacía y el cenicero con medio cigarrillo consumido que Juan Carlos abandonó en la mesa. Se dirige hacia ella y le pregunta:

-Algo más que se le ofrezca, señorita?-

-No-

-Como guste-

Susana se levanta, toma su chaqueta y se retira. Sale del café y mira su reloj. 3:34am. Camina hacia la derecha y su piel pálida se empieza a estremecer por el frío. En el camino oscuro con la neblina descendiendo sólo se escuchan sus pasos entonados por el escándalo de sus tacones negros impactándose con la calle empedrada. Trata de mantener la mente en blanco, pero le es imposible, por el conjunto de recuerdos latentes que su conciencia le grita.

Empieza a memorizar el instante en que su mentor la abandonó. Un hombre de estatura mediana, tez blanca, cejas pobladas, cabello negro con escasas canas, ojos azules y con una pequeña cicatriz en la parte derecha de su frente causada por la conducta impulsiva de Susana. Había sido sacerdote hace algunos años, pero decidió renunciar, dedicarse a la política y a dar clases con título de capellán. Susana lo conoció en la Universidad. Ella tenía 20 años y el 49. Han pasado 4, detenidos y tormentosos, años en los que Susana no ha logrado olvidarlo.

Sigue caminando. Empieza a acostumbrarse al sonido de sus tacones delgados y decide caminar hacia la casa de su adorado amante, su maestro, su mentor. No le importa la inoportuna visita en la hora equivocada y toca la puerta con fuerza. No recibe ninguna respuesta, hasta 3 golpes después. Abre Alfredo, el nuevo mayordomo de la casa.

-Buenas noches, que desea señorita?- pregunta él con desgano, pero serio.

-Vengo a buscar al Licenciado Wilbur, es urgente-

-Discúlpeme señorita, pero, no le dijeron?-

-Decirme qué?-

-El licenciado Willbur ya no vive aquí. Hace unos días partió a Inglaterra a ver a su familia y me parece que ya no regresará-

Susana empieza a sentirse mal. Las imágenes le revuelven el raciocinio. Trata de mantenerse de pie. Siente como poco a poco va creciendo un dolor incontrolable en el pecho, como si le hubieran sacado el corazón en vida.

-Se siente bien, señorita?- le pregunta el mayordomo preocupado.

Susana ignora la pregunta y se retira desorientada. Retoma su nocturno camino a su hogar.

A partir de ese día, Susana pasa el tiempo sola en la oscuridad de su departamento. Enferma de dolor, ahogada en su soledad y depresión, bebe vino tinto con la mezcla heterogénea de sus lágrimas. Se alimenta de la callada y agotadora espera de que él vuelva. Parada en el único balcón de su hogar escucha “Roads” de Portishead, una y otra vez. Describe su estado emocional con la dulce voz de Beth Gibbons. Otros días escoge "Amor porteño" de Gotan Project como soundtrack de sus escenas de desconsuelo. Se olvida de los roncos y efervesentes tonos vocales de Chavela Vargas, pues la harían descontrolar sus pensamientos de ira. Repasa las cartas de caligrafía inglesa que le envió él cuando sus corazones eran latentes y seguían un mismo ritmo.

Veinte días después, de que la desgracia eclipsa sus sentidos, toma un lápiz y papel. Comienza a escribir, después de mucho tiempo, sentada en el suelo de su recámara con la cama de respaldo. Luego de terminar su verso, tira a un lado el papel impreso con sus pésimos garabatos queriendo ser letras. Recoge la copa de vino. Absorbe hasta la última gota, del líquido amargo, y la rompe. Coge el pedazo más grande que quedó de la estructura del cáliz y lo desliza con fuerza sobre el pulso de su mano izquierda, recuesta su cabeza en el colchón y dos minutos después hace lo mismo con la derecha. 16 minutos después empieza a agonizar, a perder el dominio de su mente. Por último se despide de la cruel vida de la que nunca fue digna, y muere. La sangre derramada alcanza a tocar el papel desertado en el suelo que dice:

“Es obligado que recuerde todos los detalles de mis trágicos momentos. Nada de lo acontecido durante estos años lamentables se ha esfumado de esta mente destinada al dolor y a la desesperación. Tengo presente cada matiz ahogado de tu voz, cada gesto y cada movimiento nervioso de tus manos, cada una de tus amargas palabras, de tus venenosas y castigadoras frases.“

Castigare

2010-02-14T10:38:00.000-08:00

"…y señores, podemos concluir que el fin de la Tierra podría estar más cerca de lo que pensamos”. Ultimátum emitido por el International News Time al finalizar una investigación realizada cualitativamente acerca del "Armagedon".

Martes 11 de Mayo, 4:26 am.

El insomnio de Javier lo obliga a permanecer despierto frente a la ventana de su cuarto. Sentado en el suelo, meciéndose, con la mirada fija en la luna, y derramando saliva de su boca, reza los 23 primeros Salmos de la Biblia que aprendió desde los 11 años.

Su madre, vestida con una túnica blanca paralela al color de su cabello, toca rutinariamente la puerta del cuarto de Javier con un pequeño plato de galletas de chocolate en las manos.

- “No te olvides de rezar los 3 proverbios que te enseñe hoy, hijo” - Dice la señora de 68 años al dejar las galletas en el piso.

Y Javier empieza a balbucear de nuevo, como hace tres días.

Su madre, al notarlo, entra bruscamente a la recámara de su único hijo, lo toma en sus brazos y lo empieza a cachetear.

- “ Nunc autem in Christo Iesu vos qui aliquando eratis longe facti estis prope in sanguine Christi” – Grita la madre una y otra vez, hasta que logra calmar a su hijo. Lo arrulla y él cierra sus parpados de tan sólo 43 años.

Horas después, a las 6:55am, Javier y su madre se sientan a desayunar. Los trozos de fruta picada en cuadros perfectos dentro de un platón desinfectado se logran ver sobre el comedor extremadamente ordenado y limpio. Los dos, callados, ingieren sus alimentos, cuando Javier dice:

- “Yo tengo la culpa de mi ataque epiléptico de anoche, madre"

- “No hijo, recuerda que tú eres perfecto. Eres hijo de Dios. Eres una creación de Él. Él te hizo a su imagen y semejanza”

- “Gracias madre, siempre lo recordaré, pero ¿por qué tengo insomnio?. Entonces no soy tan perfecto”

A lo que la madre gritando contesta:

-“Cállate, espíritu de duda y sal del cuerpo de mi hijo!!”

Furiosa, toma un tenedor y lo clava traspasando cruelmente la mano de Javier, que tiene sobre la mesa.
Javier grita desgarradoramente y desentierra el trinchete de su mano rápidamente. Agonizando de dolor, cae al suelo y se desmaya. Su madre se levanta de su silla tranquilamente, toma el tenedor y lo lleva al fregadero de la cocina. Lo lava limpiando la sangre. Minutos después limpia y desinfecta cuidadosamente las manchas de la mesa y el suelo.

Toma de las manos a su hijo desmayado y lo arrastra sobre el suelo y las escaleras de madera. Lo lleva a su recámara. Lo acuesta en su cama y lo cubre con una cobija, cuando de pronto suena el timbre.

Ella baja las escaleras sin desesperación alguna y abre la puerta.

-“Buenos días, doña Martina”- dice su vecino, el señor Hernández.

- “Buenos días, Hernández” – dice ella con una expresión interrogante.

- “Me proponía a ir a dejar a mis hijos a la escuela cuando escuché a Javier gritar desde su casa. ¿Sucede algo malo?”.

- “No. Tal vez fue su imaginación”.

- “No lo creo señora, lo escuché muy claro”.

- “Bueno, tal vez haya sucedido algo malo dentro de mi casa pero creo que usted es el menos indicado para decírmelo ya que no es de su incumbencia, o me equivoco?”.

El señor Hernández con algo de vergüenza le contesta:

-“Si, tiene usted razón. Disculpe mi atrevimiento”

- “Y de una vez dígale a su esposa que no empiece a rumorar sobre esto, está claro?”.

- “Si señora, discúlpeme”.

Martina cierra la puerta con una sonrisa discreta. Se limpia las manos con su camisón blanco después de haber tocado la manija de la puerta y sube a su recámara.

Se recuesta en su cama y prende el televisor.

- “…comparen con veneno y enfermedades los malos engendrados por el espíritu de dominio, astucia y violencia que la bestia poseerá en los últimos días de nuestra tierra, de nuestra existencia. Por eso concluyo que no queda mucho para nuestro deceso ”.

Terminó con la entrevista, realizada por el International News Time, un sociólogo-historiador e investigador de la Universidad de Cambrige, en E.U.A . A lo que Martina dice:

-“Falsos profetas blasfemos arrepiéntanse!!”

Una hora y media después de lo ocurrido en el comedor Javier se levanta de su cama quejumbroso, entra al baño y se lava la herida de la mano con jabón mirándose al espejo. Con un gesto de molestia toma una toalla pequeña y la dobla dos veces, la introduce en su boca y la muerde. Toma dos respiros profundos recordando aquél día en que su padre lo arrojó de las escaleras cuando tenía 8 años, le provocó una fractura en el tobillo izquierdo y lesiones graves en la cabeza; esa es una explicación clara de sus ataques de epilepsia. Abre la puerta del buró que está junto al inodoro y saca una botella de 600 ml de alcohol 96º. Extiende su mano herida en el lavabo de porcelana blanca y con la otra abre la botella con sus dedos índice y pulgar. Cuenta hasta tres mentalmente, cierra los ojos y vacía la mitad de la botella del líquido transparente en la prematura herida. Las venas de su cuerpo están por reventarse.

Se dirige a la recámara de su madre. Ésta al percibirlo se levanta ágilmente de la cama y cierra la puerta asegurándola.

-“Abre mamá!!, quiero que me cantes para aliviar mi dolor!!”- Javier le dice llorando, hincado al pie de la puerta.

Y Martina no contesta.

-“Quiero que me arrulles otra vez”- Javier insiste.

Martina decide levantarse de la cama nuevamente y abre la puerta. Observa a Javier humillándolo con una mirada superiora y le dice:

- “No consolaré nunca más tus heridas. No me importa si mueres desangrado por una perforación minúscula que nada se compara con las heridas de mi Jesucristo. Eres mi castigo, mi pesar, mi tormento, por eso debí escuchar a mi padre y abortarte."

Después de su fría y confusa declaración causada por su trastorno de doble personalidad, Martina mira fijamente a su hijo hincado, patea su cabeza y lo tira al suelo, mientras Javier llena con sus lágrimas el pasillo hasta dormir agotado.

2010-02-13T18:31:00.000-08:00

..."Madre, danos la menstruación de tu fertilidad que anima todo, no te seques mientras la tierra se pudre como una hoja en el fango. Somos sobrevivientes del cósmico intento de destrucción, los más débiles, ¡ayúdanos!..."

2010-02-01T11:43:00.000-08:00

"...quiero perseguir a mis enemigos y apresarlos / y no retornaré hasta que los haya matado.
Quiero aniquilarles hasta convertirles en polvo al viento / los arrojo de mí como basura a la calle.
¡Loado sea el Señor! ¡Alabada sea mi roca! Loado sea el Dios de mi salvación, el Dios que me procura venganza y que somete a mí los pueblos..."

La caída de Galeana

2010-01-17T19:04:00.000-08:00

"¡Ya cayó, ya cayó la gran
Galeana!.
¡Se ha vuelto vivienda de
demonios,
guarida de toda clase de
espíritus impuros,
nido de fieras impuras y
odiosas!.
Pues todas las naciones se
emborracharon
con el vino de su pasión
inmoral!;
los reyes del mundo
cometieron con ella
inmoralidades perversas,
y los comerciantes del mundo
se hicieron ricos con su
exagerado derroche."

2009-12-31T14:19:00.000-08:00

Haré la guerra en las cuatro partes del mundo. Cruzaré los Alpes, como Aníbal; guerrearé en la India, como Alejandro; en Libia, como Escipión; iré al Atlas y al Taurus, desde las riberas del Ganges hasta las del Mississipi, del Mississipi al río Amur. La gran Muralla China se derrumbará ante mi nombre; mis legiones victoriosas defenderán, en Jerúsalem, la tumba del Salvador; en Roma, al Vicario de Jesucristo; sus pasos hollarán, en el Perú, el polvo de los incas, en Egipto las cenizas de Sesostris, en Mesopotamia las de Nabucodonosor. Descendiente de César, de Augusto y Carlomagno, vengaré, en las orillas del Danubio, la derrota de Varus; en las del Adigio, el desastre de Cannes; en el Báltico, los ultrajes de los normandos.

Socavón de Morán

2009-12-27T20:18:00.000-08:00

El pecado era mío; yo no lo entendía,
ahora en mi cueva yace la melodía,
a salvo, donde en vano agita el viento
las inquietas y escasas neblinas.

Y en el hueco marchito de esta tierra
los recuerdos han cavado tan profundo su tumba,
que apenas los sauces pueden desear
un dorado capullo en manos del invierno.

Pero, ¿Quién es aquella que viene por la vereda?
(No, Amor, mira hacia allí y maravíllate).
¿Quién es ella que llega con prendas
inglesas salpicadas de vino tinto?
Es tu nueva reverenciada,
y habrá de besar
las encadenadas rosas de tus labios,
mientras yo te adoraré en mi llanto,
como lo hice antes.

Pensaré, lo sé, en los días en que
tus ojos emitían lágrimas
que humedecían mis manos.
En los días en que tus palabras
estremecían mi corazón
dejándome sin aliento.
Pero ahora he encontrado mi hogar,
mi refugio, mi Socavón de Morán,
donde no permitiré que escuches
mis lamentaciones,
mis desolaciones,
mis aflicciones.

Los preceptos fundamentales

2009-12-25T16:06:00.000-08:00

1. El hombre está compuesto de materia y espíritu, que unido a ésta trata de liberarse para alcanzar el Bien, ya que todo lo que permanece en tierra es malo.

2. Hay dos tentaciones: una carnal, la otra diabólica. La primera pertenece a la servitud física nuestra, natural e inevitable. Podemos liberarnos espiritualmente por la perfección, pero estamos sometidos a todos sus condicionamientos, males, dolores, etc. La tentación diabólica es aquella que, por influencia del Diablo, procedía del corazón, de los pensamientos perversos. Separada de nuestro cuerpo no era libre. En el Nuevo Testamento de la Biblia Vulgata abundan las citas a las tentaciones, pero las significativas son:

a)IV,9 y XXVI,41, del Evangelio según San Mateo.
b)Epístola de Santiago, I,12.

Para los bons homes, o "puros", la tentación amorosa es diabólica; ¿qué razones aducen para rechazar el amor carnal?. La fundamental es la separación entre el mundo de la Luz y el de las Tinieblas, espíritu - materia que les hace considerar toda la creación como perteneciente al Mal. El mundo de la materia no es obra de Dios. El mundo en que vivimos es malo, es consecuencia de la intervención de Satanás.

3. El alma del hombre es prisionera del cuerpo creado por el Diablo.

"El alma, siendo inmortal y habiendo nacido muchas veces, y visto efectivamente todas las cosas, tanto las de aquí como las del Hades, no hay nada que no haya aprendido; de modo que no hay nada de qué asombrarse si es posible que recuerde, no sólo la virtud, sino el resto de las cosas que, ciertamente, antes también conocía.[...] Pues, en efecto, el buscar y el aprender no son otra cosa que una reminiscencia"

Platón (429-347 a.C.)

4. El alma para los no creyentes será reencarnada continuamente en otros cuerpos como castigo. Por el contrario, el hombre que lleva una vida pura se reencarnará en un cuerpo apto para favorecer su desarrollo espiritual.

5. Los hombres no están al mismo nivel existencial. Lo que conviene a unos no nos interesa a otros.

6. Se niegan la Encarnación, la Pasión y la Resurrección. Cristo fue hombre, no hijo de Dios.

7. Los perfectos, los puros cátaros (bons homes), son los intermediarios de la unión del hombre con Dios.

8. La Virgen no existe.

9. El Antiguo Testamento es rechazado, y del Nuevo las mayores referencias son el Apocalipsis de San Juan y la Biblia Vulgata.

Nocturno

2009-12-20T08:58:00.000-08:00

Al fin llegó la noche con sus largos silencios,
con las húmedas sombras que todo lo amortiguan.
El más ligero ruido crece de pronto y, luego,
muere sin agonía.

El oído se agudiza para ensartar un eco
lejano, o el rumor de unas voces que dejan,
al pasar, una huella de vocales perdidas.

¡Al fin llegó la noche tendiendo cenicientas
alfombras, apagando luces, ventanas últimas!

Porque el silencio alarga lentas manos de sombra.
La sombra es silenciosa, tanto que no sabemos
dónde empieza o acaba, ni si empieza o acaba.

Y es inútil que encienda a mi lado una lámpara:
la luz hace más honda la mina del silencio
y por ella desciendo, inmóvil, de mí misma.

Al fin llegó la noche a despertar palabras
ajenas, desusadas, propias, desvanecidas:
tinieblas, corazón, misterio, plenilunio...

¡Al fin llegó la noche, la soledad, la espera!

Porque la noche es siempre el mar de un sueño
antiguo
de un sueño hueco y frío en el que ya no queda
del mar sino los restos de un naufragio de olvidos.

Porque la noche arrastra en su baja marea
memorias angustiosas, temores congelados,
la sed de algo que, trémulos, apuramos un día,
y la amargura de lo que ya no recordamos.

¡Al fín llegó la noche a inundar mis oídos
con una silenciosa marea inesperada,
a poner en mis ojos unos párpados muertos,
a dejar en mis manos un mensaje vacío.!

Argumentación

2009-12-15T19:21:00.000-08:00

La pureza de tus constumbres era extraordinaria. Tu dignidad, seriedad y rigor eran de tal naturaleza que un jurista como tú hubiera sido infaliblemente considerado jansenista.

Eras totalmente dueño de tus pasiones hasta que una hetaria muy hermosa apostó que sucumbirías a sus tentaciones y perdiste la apuesta, se le permitió dormir junto a tí y pudo aplicar todas las artes de su oficio para estimularte.

En verdad, una derrota tan notable como la de San Aldhelm y algunos otros Santos que, según se afirma, decayeron en pruebas tales. Por lo tanto, la lujuria no fue tu única ineficacia, todas las incapacidades de la moderación distinguen tu vida; amas las diversiones, la riqueza y la fama.

No pierdes el tiempo con las visitas, y amas el retiro de tu habitación de trabajo. Meditas mucho, y apenas se te ve por la calle. Pero cuando apareces, los jóvenes que haraganean no se atreven a estar donde estás y se hacen a un lado para no encontrarse contigo. Eso hace que mis conocimientos de los dioses, y el cielo de las estrellas fijas, estén condenados a ser deporables.

Poema a la virgen de Galeana

2009-12-09T19:16:00.000-08:00

La madre piadosa estaba junto a la cruz
y lloraba mientras el hijo pendía.
Cuya alma triste y llorosa,
traspasada y dolorosa
fiero cuchillo tenía.

¡Oh, cuán triste y cuán aflicta
se vió la madre bendita,
de tantos tormentos llena!.
Cuán triste
contemplaba y dolorosa
miraba del hijo amado la pena.

Lamothe

Las actas del castigo requerido

2009-12-07T19:29:00.000-08:00

1. En cada parroquia urbana o rural, los arzobispos y los obispos harán prestar juramento a un sacerdote y a dos o tres laicos de buena reputación para que se comprometan a buscar a los herejes que allí vivían. Deberán hacerlo con celo, fidelidad y asiduidad, registrando cada casa y cada subterráneo sospechoso, al igual que los cobertizos, desvanes y todos los posibles escondrijos, que harán destruir. Cuando descubran herejes, sean adeptos, propagandistas o personas que les ofrezcan asilo y protección, después de haber tomado las precauciones necesarias para que no se escapen, harán todo lo necesario para denunciarlos rápidamente al arzobispo, a los señores del lugar o a sus bailes, con el fin de que se le inflija el castigo que merezcan.

2. Los abades que disfruten de exención harán los mismo sobre sus tierras que no estén sometidas a las jurisdicción diocesana.

3. Los señores del país también harán buscar herejes en los pueblos, las casas, los bosques; también harán destruir los cobertizos, las construcciones anexas y todos los refugios subterráneos.

"Sólo quienes sean condenados por la Iglesia serán entregados al poder civil o soportarán las otras penas"

inquisitio

Oración de las aldeas l´Ariège

2009-12-07T18:17:00.000-08:00

Padre santo. Dios justo de los buenos espíritus, tú, que jamás te equivocaste, ni mentiste, ni erraste, ni dudaste, por miedo a que sufriéramos la muerte en un mundo extraño a Dios, puesto que "no somos del mundo y el mundo no es nuestro", danos a conocer lo que tú conoces y danos a amar lo que tú amas.

Fariseos seductores, estáis en la puerta del reino e impedís entrar a los que quisieran entrar, mientras que vosotros no queréis. Es por ello que ruego al Padre santo de los buenos espíritus, que tiene el poder de salvar a las almas y que, por el mérito de los buenos espíritus, las hace germinar y florecer; y lo hará mientras haya personas buenas en el mundo, hasta que no haya ninguno más de "mis pequeños", los que son de los siete reinos, y descendieron del Paraíso en otro tiempo, cuando Lucifer los sacó con el pretexto de que Dios los engañaba no permitiéndoles sino el bien; y como el diablo era muy falso, les permitía el bien y el mal, y les dijo que les daría mujeres a quienes ellos querrían mucho, que les daría el poder de unos sobre otros y que los haría reyes, condes o emperadores, y que con un pájaro podrían tomar otro, y con un animal otro animal. Todos los que se sometieron a él descenderían abajo y tendrían el poder de hacer el mal y el bien como Dios en lo alto; les convenía mucho más estar abajo, donde podrían hacer el bien y el mal, que en lo alto, donde Dios no les permitiría sino el bien. Y entonces subieron a un cielo de cristal y tanto como se elevaron, tanto cayeron y perecieron, y Dios descendió del cielo con doce apóstoles y se alumbró en Santa María

2009-12-06T16:06:00.001-08:00

Padre nostro che sei nei cieli, sia santificato il tuo nome venga il tuo Regno. La tua volontà sia fatta sulla terra come in cielo. II giorno il nostro pane quotidiano ci danno oggi e rimetti a noi i nostri debiti, come noi li rimettiamo ai nostri debitori e non ci indurre in tentazione, ma liberaci dal male, perché appartengono al regno, il potere e la gloria nei secoli dei secoli. Amen.

Nunc autem in Christo Iesu vos qui aliquando eratis longe facti estis prope in sanguine Christi.

2009-12-06T16:05:00.000-08:00

The weight of conscience is too much for me. I lost control of my life is now governed only by the pain.

It is not enough to know that I remember, but I really feel that you care, because I want you to know that what hurt me most is that I have not lied, but I will never trust you.

Tears shed, anything can be compensated, even with your pain, because I know there are feelings that are worth more.

Whatever happens

2009-12-06T15:26:00.000-08:00

Whatever happens
I am here
whatever happens
I hope for you
Back in the wind
my love
Back soon
please
How long did
Forgot ja
because I
from you
whenever
and worse
Back in the wind
please
I know, I know
es in search of me
whatever happens
I hope for you

Kissing the cross

2009-12-06T14:56:00.000-08:00

Who want to serve with all your heart?,
serving performing a duty respecting the love?.
For me everything that was you, no one has ever been
you were everything to me and kissing the cross, I swear.

You were the sun and you were the light that guides me
So dark you're with your treachery.

I'm going, but far from here
where you can forget.
It is the use if love and love lost?,
and I find no peace.

You were the sun and you were the light that guides me
So dark you're with your treachery.

I go where I can forget.
It is the use if love and love lost?,
and I find no peace.